Времена, когда люди что-то значили друг для друга, а книги ценились дороже золота, миновали. Сожжена история, книги, и даже пепел от них сожжен. Мужчины и женщины порознь спят в холодных постелях. Голоса «родственников» звучат в записи, включай - выключай. Вот, вот, вижу, юноша в сером свитере мечтательно улыбается. Родственников выключить хочет. А потом включить. Когда понадобятся. Фантазии эти до добра не доведут. Давайте-ка лучше проверим, не влюблены ли вы. Как это сделать? «– Одуванчик. …Теперь нужно его взять и потереть под подбородком. Слышали когда нибудь об этом? Смотрите! …. – Зачем? – Если останется след – значит, я влюблена. Ну как? – … – – Чудесно! А теперь проверим на вас. – … – Какая жалость! – воскликнула она.– Вы ни в кого не влюблены! – Нет, влюблен. – Но этого не видно. – Я влюблен, очень влюблен.– Он попытался вызвать в памяти чей нибудь образ, но безуспешно.– Я влюблен,– упрямо повторил он…». Влюблен ли я? Счастлив ли я? Задаваясь этим вопросом, мы пускаемся вслед за мечтой. И на этом пути потерь и находок продолжается поиск себя. Понимания, которое отдается взаимностью мира – ты не один. «– Почему мне кажется,– сказал он, …, будто я уже очень давно вас знаю? – Потому что вы мне нравитесь,– ответила она,– и мне ничего от вас не надо. А еще потому, что мы понимаем друг друга ».
(Р.Брэдбери) |