Последние 25 смотрителей:
tishina 2010-10-26 15:42:23
Последние 10 комментариев:
Мальвиночка 2005-06-15 13:43:30
ВселеннаЯ 2005-01-22 17:58:42
солнце 2004-08-31 18:10:28
LaCasta 2004-07-15 21:04:02
LaCasta 2004-07-15 20:55:46
|
| komsomol | Пятница, 15/06/2007 05:19 |
 Так мы справляли ДР друзей! |
| http://komsomol.at.nightparty.ru/videos/7876.html
|
| | Комментировать |
| komsomol | Четверг, 14/06/2007 05:54 |
| Re: |
| ru | Возбуждаю ли я женщин?
Твой результат: 108% возбуждения.
Бог секса и любви! Твоё мастерство безупречно... Нам, женщинам, о таком парне остается только мечтать.А кого возбуждаешь ты? |
|
| | Комментировать |
| komsomol | Суббота, 06/11/2004 01:22 |
 Край Света |
Однажды Женя мне сказала: - Ты знаешь, я нашла край света. Я спросил: - Как это? - спросил я. Женя ответила: - Очень просто. Край света. Где бытие заканчивается, и начинается небытие. Я сказал: - А я думал, что небытия нет. Женя засмеялась: - А оно есть. Я проговорил: - Как может быть, чего по определению нет. Женя улыбнулась: - Твои взгляды устарели на пару тысяч лет. Я возмутился: - Я не был ничьим слушателем, сам себя исследовал и сам от себя научился. Женя залилась весёлым смехом: - Ну вот, опять! Я спросил: - Как же выглядит край света? Женя сказала: - Никак. Я спросил: - Как это? - спросил я. Женя ответила: - Очень просто. Никак. Где ничто не заканчивается и ничто не начинается. Я сказал: - А я думал, что ничто не может ни начаться, ни кончиться. Женя засмеялась: - А оно может. Я проговорил: - Как может начинаться, что по определению не начинается, не продолжается и не кончается. Женя улыбнулась: - Идём, я тебе покажу. И мы пошли. Вышли на Кантемировской. Неподалёку я впервые и увидел край света. Нельзя его описать, потому что он никак не выглядит. Могу только сказать, что край света - это то, где кончается бытие и начинается небытие. Но небытия нет, значит, и края света тоже нет. Зато есть ром-баба.  |
| | Комментировать |
| komsomol | Вторник, 26/10/2004 09:43 |
| Коридор |
| Сначала была темнота. Потом был свет. От лампочки без абажура, вкрученной в черный измазанный в побелке патрон. Патрон висел на кривом шнуре, уходящем обратно в темноту. Лампочка покачивалась, вместе с ней покачивались и приплясывали освещаемые ей голые кирпичные стены. Туда-сюда. Потом появилась дверь, медленно, как изображение на проявляемой фотопленке, возникшая на стене. Обычная деревянная дверь, с железной загогулистой ручкой, с филенками, слегка перекошенная книзу и отстающая сверху. На двери было две таблички - "Входа нет" повыше и "Для писем" над горизонтальной дырой в середине. Где-то в темноте при этом играла довольно странная музыка, какая-то дикая современная обработка шарманки. Потом был голос откуда-то из-за лампочки. Голос сказал: - Вставай, чего разлегся. Я встал и спросил: - Что дальше? - Вперед, - ответил голос. Я пошел вперед и уткнулся в дверь. - Здесь написано, что входа нет. - Фигня, открывай. Я открыл дверь. Лампочка за спиной немедленно погасла, зато загорелась такая же впереди, осветив недлинный коридор, крашеные синей краской стены, дощатый подгнивший пол, в конце коридора дверь с номером 1. Посередине стоял прислоненный к стене велосипед. Красивый, практически новый, с широкими шинами, передним амортизатором и переключателем скоростей. Хороший велосипед. - Теперь что? - спросил я. - Садись и поезжай. - А если я никуда не поеду? Если я прямо вот здесь лягу? - Да ради бога. Только я тогда свет погашу, чтоб электричество зря не тратить. - Эй-эй, погоди, тогда я пожалуй поеду. - Давно бы так. Ну я пошел, дела. - Эй, еще погоди, ты сам-то кто? - Проводник, - ответил голос и растворился с идиотским смехом в залампочной тьме. И я открыл дверь Љ1. За дверью оказался тоннель. Классный тоннель, две полосы в обе стороны, уходящий куда-то в темноту. Взял велосипед, поехал. *** Конец тоннеля, новый коридора. Двухстворчатая дверь с филенками. Номер 7 на табличке. Надпись пониже... когда-то была. Сейчас стерта. Резиновый коврик. Я вежливо постучал. Ответил Проводник: - Заходи уже что ли. Заждались тебя там. Я вытер ноги о коврик и зашел. Это была довольно большая комната, освещенная уже привычной яркой лампочкой на голом шнуре. Примерно в центре ее стоял круглый стол, покрытый двухцветной скатертью - левая половина белая, правая черная, в центре ваза с сиренью. Засохшей. Слева сидел негр в белоснежном костюме и белой же шляпе, справа - блондин, по виду скандинав... ну или прибалт, в черном фраке и цилиндре. Оба курили сигары. - Добрый день, - сказал я. - Привет-привет, - откликнулся Черный, обнажив зубы в улыбке. Белый продолжал курить молча, разглядывая струи дыма. - Ну вот я и пришел. - Видим-видим. Ну садись что ли, если пришел. Я прошел и сел на единственный свободный стул спиной к двери. Повисла тяжелая тишина. - Скажешь чего-нибудь или как обычно? - спустя минуту поинтересовался Черный. - Я... это... даже и не знаю... А чего сказать-то надо? Белый на секунду отвлекся от сигары, бросил взгляд на меня и сказал негромко: - Что он может сказать? - Значит, как обычно, - ответил Черный и щелкнул пальцами. В неосвещенном углу комнаты начали бить часы. Одновременно в центре скатерти появилась колода карт. - Прошу. - А что надо делать? - Ну как что, одну налево, другую направо, и так пока джокер не выпадет. - И что, если направо выпадет? - Значит в правую дверь пойдешь. - А если налево? - О господи, я не могу уже... - Отказаться можно? - Это вряд ли. - А с Проводником посоветоваться? - Он здесь не работает. - А перетасовать тогда хотя бы? - Это валяй. И я дрожащими руками стал раскладывать карты. Семерка пик направо, валет бубей налево, туз пик направо, двойка червей налево... Карты плясали в ослепляющем свете, подпрыгивали, дамы порой подмигивали, а валеты скалились, а короли грозно хмурили брови. *** Потом опять была темнота... Потом забрезжил рассвет в мутном стеклянном окошке... В окошко барабанил теплый грибной дождь... Жужжала и билась о стекло большая сизая муха... Я лежал на печке в деревенском бревенчатом доме, укрытый старой шинелью, печка была теплая, не остыла еще с вечера. Я осторожно вылез из-под шинели. Она забормотала что-то во сне. - Ничего, ничего, спи, родная, - успокоил ее я. Я вышел через скрипучие сени на крыльцо. Стоял густой туман, как молоко. Миновал калитку, дальше был лесок, дальше быстрая и неглубокая речка с деревянным мостиком, дальше поле, засеянное клевером, дальше... ничего не было. Обрыв и пустота. У обрыва сидели королевские пингвины с карабинами Симонова. Старший пингвин, увидев меня, поправил фуражку и громко крикнул: - Подъем, гниды, а ну быстро построились! А теперь в ружье блять и шагом марш нах..! Цепь сомкни! Вишь, начальник, служба идет. Когда обед-то? Пингвины перестроились в затылок, дружно и в ногу потопали направо. Слева из тумана показалось другое подразделение. Я прошел чуть подальше, до обрыва, сел, закурил. Сзади вполголоса матерились пингвины, впереди не было ничего. Точнее даже так - впереди было НИЧЕГО. |
| | Комментировать |
| komsomol | Воскресенье, 19/09/2004 03:36 |
| Сапфиры на свалке |
| Во снах мы идем и порой приходим в некие неведомые миры. И уйдя со склада мебели, можно забрести в ложу балкона, с коего созерцаешь невиданное действо, происходящее в тронном зале государства, отстоящего от дня сегодняшнего на две тысячи лет. И во сне можно ощутить себя литератором. Но, если в жизни герои подчиняются нам мало, то сколь великую самостоятельность обретают они там, в глубинах нашего подсознания! А потом мы ищем в них смысл... и находим. И думаем, что какие-то события определили наше бытие, ищем их в разочарованиях детства и ошибках прошлых жизней, и некогда поискать их в себе нынешнем. |
| | Комментировать |
| komsomol | Понедельник, 30/08/2004 09:49 |
| "Время" |
| Бывает время, подобное воде, текущей сквозь пальцы: как пальцы ни сжимай, вода всё равно просочится между ними, и не вернёшь капель, которые упали на землю, и не предугадаешь капель, которые ещё только должны оказаться в твоей ладони. Бывает время, подобное дороге, бегущей по холмам: когда стоишь на ней в низине между двух холмов, не видишь ни того, что оставил за холмом позади, ни того, что ждёт тебя за холмом впереди; и чтобы увидеть то или другое, нужно подняться на один из холмов.
Бывает время, подобное верному псу. Плохой дрессировщик может, по крайней мере, держать его за ошейник. Хороший дрессировщик может заставлять его сесть, лечь, встать, подать лапу...
Понял ли ты, дитя моё, что я сказал тебе? - спросил он ученика.
- Понял, Учитель, - ответил тот.
- И что же ты понял?
- Я понял, что существуют три вида времени. Бывает время, подобное воде, текущей сквозь пальцы... - начал ученик. Но Учитель печально покачал головой и сказал:
- Ты ничего не понял, дитя моё. Нет трёх видов времени. Есть четыре вида людей |
| Комментарии (1) | Комментировать |
| komsomol | Понедельник, 30/08/2004 09:31 |
| "Моя борьба" |
| Бороться я могу лишь за то, что я люблю. Любить могу лишь то, что я уважаю, а уважать лишь то, что я, по крайней мере, знаю. |
| | Комментировать |
| komsomol | Воскресенье, 11/07/2004 06:18 |
| Думай. |
| Жуткое дело быть смелым, говорить про то, что накипело, лаская при этом чужое тело и рвать, рвать зубами Любовь... Посмотри мне в глаза...Видишь слезы в них? Сейчас запишу в дневник что так мол и так:"...Сегодня стояли слезы..." А помнишь? Помнишь я дарил тебе розы, дарил...А теперь не дарю...Думаешь разлюбил? Так ведь нет, люблю. Только как-то иначе... Душа рвется и плачет, душа просит покоя... А кто это рядом с тобою? Кто ты, незнакомый мне человек? Как к тебе обращаться? "Lab vaccara, lab dien" или может быть "tere"?.. Не пугайся я похож на дикого зверя, голодного и потому кидающегося на любого и даже на такого как ты....
А ведь когда-то все могло иначе сложиться и даже потом приумножиться в два, в три раза... Впрочем все еще сложиться... Да и зачем желать тебе лучшей доли, когда и так я на воле, играю чужие роли. Даже нет, не играю, живу ими, такими не родными, чужими. Ты думаешь что тебе все это знакомо? Навряд ли... Ведь сцена и жизнь различны. Сцена осознанна, жизнь хаотична.
Искусство безлико,
Без боли, без крика.
На сцене ты- прима,
А в жизни без грима,
Познавшая вечность,
Летишь в бесконечность
И падаешь... мимо...
А вот здесь стоит поставить многоточие, чтобы не запутаться в собственных словах... Пишу эти строчки, ставлю запятые и точки, тире, восклицательные знаки, вопросительные, тире и даже пунктиры... Вообще все эти бумаги давно пора в сортир спустить и перестать быть поэтом... Да и какой я, к чертовой матери, поэт? Пи шу стихи из бессвязных слов...
Кстати, как говорил великий Табаков:" Любовь-это желание прикоснуться..." Что же, он прав хотя бы потому что известен, а кому я интересен, неизвестный своими стихами? Зато я точно знаю одно- без Любви нету тебя, нету меня, нету его, нету всего... Нету даже великого Табакова! Ведь Любовь- это основа подсознательного желания жить...
Слушайте меня, я хочу говорить! Я хочу петь свои песни налево, направо. Да я жажду славы. Слава! Слава!
Всем тем кто меня не покинет
В последнем безумье моем,
Когда мое тело остынет
Под серым, балтийским дождем.
Когда мое тело остынет
На черной промерзлой земле...
Я гением стану в могиле,
С огромнейшей буквищи "Г"....
А вот здесь должен начаться mix хитросплетений, из различных моих творений, ну там песенок или стихотворений.
Ну например.... Хотя к черту примеры! Вам что нравится весь этот бред? Мне давно уже нет, а посему пора поставить репризу.
P.S. Кстати, если Вы не знакомы с музыкой, то тогда поясняю:" Реприза- это повторение-мать
ученье-свет, а неученье-
тьма
египетская
пирамида
Хеопса....
Вот оно величие контрапопса! Сесмология- это прекрасно! Шкала Рихтера-это класно! Двенадцать баллов грянет скоро, разрушит мир, сровняет горы, и девять с половиной магнитуд за мною и тобою все сметут...
Жуткое дело быть смелым...
|
| Комментарии (4) | Комментировать |
|