Сижу на работе и делаю вид,

Как будто меня это очень бодрит,
Как будто бы мне, ну, совсем наплевать,

Что едет начальство на юг отдыхать.
Подумаешь! - солнце, морской бережок.
Зато у меня на обед пирожок,

С ним разве тягаться прохладной волне?

Вот, кстати, и солнце есть - рядом, в окне.

От солнца не спрячешься на берегу,

А я жалюзЯми прикрыться могу.

Об этом курортнику только мечтать-

Чтоб солнце включать, а потом выключать.

Подвластен мне в офисе всякий каприз -

В розетку кондишн - пожалуйте - бриз!

Ботвою тропической полны горшки.

Опять же - прям в руки несут пирожки.

Ну чем же, скажите мне, не благодать?-

Вот здесь, на столе безнаказанно спать.

А шеф на курорте не смежит ведь глаз -

В волнении о позаброшенных нас.

Какой уж тут отдых - инжир и урюк -

А ну как, мы все тут отбились от рук!

Вернее, отбились от главной руки,

И нагло, зевая, жуем пирожки.

Неделя проходит, другая...и ах!-

Начальство с рукою у сердца в дверях.

На лицах отъевшихся - "Слава труду!"

И я, отдохнувшая, в отпуск иду.!!!

У них свой мир. Они не видны нам обычным невооруженным взглядом, да и вооруженным не видны. Это если приблизить через микроскоп, ОЧЕНЬ мощный микроскоп, мы видим жизнь. Они, как и мы, встречаются, размножаются. Почему-то мы считаем их либо микробами, либо другими одноклеточными существами, хотя до конца и не изучив все подробности о них.

Только если задуматься, что для кого-то мы такие же одноклеточные существа. Мы тоже не видны вооруженным взглядом для кого-то гигантского. Считаем, что мы самые умные и что почти все открыли. Ан нет. Галактику и все просторы не возможно изучить, не реально, ее даже представить никто не может, о каком изучении может идти речь.

Вот так и мы как микробы летаем среди других существ, считающих себя самыми умными, а они такие же микробы для кого-то еще более огромного.

Подумать только – это бесконечная цепь. Не было бы одного элемента, возможно и этой цепочки и всего, что окружает нас, не существовало бы.   

Эта вселенная держится на всех элементах. Не хватка одного, приведет к уничтожению ВСЕГО!!!

Я каждый день проезжаю мимо этого города. Там так тихо. Тишина и спокойствие. Тишина. Город мертвых, город другого мира недосягаемый для мировоззрения живых. Люди до конца не осознают смерть других. Не осознают, что все что связано с умершим –это уже «ничто», и даже этого «ничто» тоже не существует. Вот так вот за миг было и нет. Память людей не может перечеркнуть человека, то, что связано с ним, то, что сказано им, все его поступки. Людям свойственно верить и свойственно надеяться (ничего другого не остается), что умершие попадают в другие миры, что они перевоплощаются в людей, животных, растения, что они превращаются в ангелов и охраняют нас. И это правильно наверно, иначе люди были бы зомби, не будь у них ни чувств, ни веры, ни любви, ни надежды.

Сразу за этим городом начинается другой город, город живой, но так же не многословен, для живых. Город, старых, молодых, вечнозеленых и сбрасывающих свои желто-красные седины. Этот город поет свою песнь. Но не слышит его никто. Это души людей. Какая душа была у человека, такое и дерево. Душа вечно молодая – листвиница. Колкая душа – ель. Мудрая и опытная – дуб. Печальная – плакучая береза. Каждое дерево индивидуальное, так же как и души.

Люди многого не понимают или просто не стараются понять. Скорее всего второе.

---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

            Я взяла в руки книгу Булгакова, не важно, могла бы взять и Набокова или Коэльо, не важно…..

….на страницах души одного, написан текст другой души…

…может это и есть соединение душ?

Лучшая победа над врагом, сделать его другом!!!

Мысли. Она была не такая как все. Многие называли ее странной. Он тоже называл ее странной. Она думала, думала, думала. Она постоянно думала о разных вещах. Мысли проносились в ее голове с бешенной скоростью. И постоянные вопросы, которые она сама себе задавала и на которые пыталась найти ответы. Где была бы ее душа, если бы она не попала в ее тело? Это был вопрос, над которым она думала с 5 лет. Лежала на раскладушке еще до переезда в новую квартиру и сама себе его задавала.

«А не слишком ли я мала, чтобы думать над этим? Хотя, что такое возраст? Ничто! Это лишь дни и часы, и минуты, которые человек прожил, прожил с пользой и думая над глобальным, либо прожил и не заметил».

            Как человек может сказать, что он умнее младшего его по годам? Нет, не должен. Не умнее, может лишь опытнее.

            Однажды в дискуссию с ней вступили. «Ты же не можешь представиться себе бесконечность!». «Могу!» - ответила она. «Могу лишь потому, что я не ставлю себе блока в голове!». «Я тебе не верю, ни один человек не может себе представить ее. Как это бесконечность? Где-то она все равно должна быть не доступна в человеческом мозге!». «А ты убери, ту грань, где она становиться не доступной, огромное пространство, которое потрясает своей глубиной, никогда ей нет конца и края, она нигде не начинается и нигде не заканчивается, разбей рамки, которые ты сам поставил!». «Нет, этого никто не может, и ты не должна мочь!». Она не стала спорить дальше, как объяснить человеку, который ограничен в пространстве? Никак! Это как маленький зверек, который родился в террариуме, рос в нем, жил в нем, и никогда не вылезал из него.

            Она ненавидела ограниченность фраз. Любила играть со словами. Она любила все прекрасное, а прекрасным она считала всю вселенную. Она каждый день обращала внимание на ставшие безразличными другим людям красоты. Просыпаясь, она смотрела в окно. И не важно, что за погода стояла нынче. Утреннее солнце, улыбалось ей и своими лучами гладило ее по голове. Дождь барабанил по окну и свежестью капель целовал ее лицо. Ветер подхватывал ее и создавал ощущение легкости. Она слушала звуки. Звуки постоянно окружали ее. Она просыпалась под колокольчики утра и засыпала под колыбель ночи. Музыка времени, музыка просторов, музыка свежести… Каждый день, целый день.

            Она была не такая как все. Многие считали ее странной. А на самом деле, это они были странными, раз не замечали во круг себя столько прекрасного и ставили перед этим рамки. Не могли дышать жизнью во всю грудь, так что от пьянящего воздуха кружилась голова. Она думала о бесконечности, чувствовала бесконечность… Она превратилась в бесконечность… В бесконечность прикрас, звуков, запахов!

«Когда не можешь выразить свои чувства, это еще не значит, что они не глубокие».

«Ординарность – бич цивилизации».

«Если испытываешь по-настоящему глубокое чувство, не стыдись его проявлять».

«Жизнь – это что-то вроде шутки, глупо принимать ее всерьез».

«Почему живые, творческие, добрые и порядочные люди мучительно отступают перед бесформенной серой массой, заполняющей мир?».

«Они дуются, если ты им отказываешь, и терпеть тебя не могут, если соглашаешься».

http://www.lib.ru/FAULS/collect.txt

Он не такой как все. Я думала, таких не бывает. Как только у меня затаится мысль, что знаю его, как он делает что-то, что заставляет меня осмысливать, что передо мной незнакомец. Мне с ним так легко, мне не надо прятать от него свои мысли, даже если они неординарны, ненормальны, сумасшедшие и мне с ним тяжело, ни с одним человеком мне не было так тяжело. Разве бывает так? Тяжелая легкость или легкая тяжесть? Наверно бывает… Хммммм. Много вопросов, много мыслей. Вчера он приоткрыл мне дверь в свою неизвестность. Я хотела этого давно, очень давно, но не ожидала, что он это сделает. Почему он это сделал? Он стал доверять мне или хотел оттолкнуть? Ни к одному человеку у меня не было столько вопросов. Мы как два плюса или минуса и в то же время мы словно разные полюса, которые притягиваются со страшной силой. Что это? Я всегда могла дать объяснение всему, почему, зачем и как? А здесь все по-другому… Загадка, на которую не могу дать ответ. Я смогла заставить его улыбаться, нет, не заставить, заставить, грубо сказано. По-настоящему улыбаться, искренне, не скрывая свои эмоции. Внутри странное чувство, чувство тревоги. Почему? Я не понимаю. Мне нравиться это или нет? Не знаю. Странные чувства, не понятные для меня… Но он разбудил что-то во мне… То что я закрыла в себе, забетонировала, пыталась убить и никому не показывать. Или он породил что-то новое? Вчера он что-то говорил, а мои мысли приглушали его речь, не могла сосредоточиться, в груди, словно буря, танцевала под оркестр. Так многое хотелось ему сказать, но почему-то не могла. Боялась. Я никогда не боялась говорить правду, а тут, словно дыхание перехватывало каждый раз, когда уже решалась. Почему? Позавчера он сказал мне слова, которые я так хотела услышать от него, но не ожидала этого. Он не предсказуем… Кто же он? Человек, которому при расставании я не смогла сказать: «Ты мне нужен!». Скажу. Обязательно скажу!

Я вижу тебя везде,

В листьях осени, в книгах, в воде,

В небе ясном и в бурю и дождь,

Я прошу позабудь, что ты вождь.

Позабудь, что ты строг и силён,

Позабудь, что ты горд и умен,

Сбрось все маски и шкуры свои,

Ведь всегда место есть для любви.

«Я не знаю, ее вроде нет!

И слова все твои это бред,

Нет нежности, любви и ласки,

И ты живешь как фея в сказке.

А этот мир  жесток и груб,

Здесь места нет твоим мечтаньям»,

«Не надо так, -кричу –Постой,

Ты говоришь лишь в оправданье.

Ведь без любви жизнь не мила,

Ты не живешь, а существуешь,

Не чувствуя лучей тепла,

Переживая не тоскуешь…

Ты веришь только в то, что видишь,

Тогда взгляни в мои глаза,

Ты видишь небо? Видишь звезды?

Деревьев юная листва.

Там луч надежды, смех ребенка…»

«Я вижу глупую девчонку,

Ты начиталась в детстве книг,

Не зная, что пришла в тупик».

«Мне жаль тебя! –я отвечаю,

Ты самому себе и лжешь,

Лишив заварки чашку чая,

Ты пресно жизнь свою живешь.

Ты принципов врата поставил,

Не для меня, а для себя,

Лишая сердце ты бездушно

Так нужного ему тепла.

Дай до тебя мне достучаться,

Дай ключ к замку твоих дверей,

Метель оставив на пороге,

Возьми меня и обогрей!

Узнаем ли мы, чего хотят мужчины? И узнают ли мужчины, чего хотим мы? Невольно задумываешься, почему же происходит так, что как только мы открываемся перед ними, слушаемся, хотим постоянно быть с ними и любим их, любим не за что-то, а за то, что они такие какие есть, делать им подарки, они видят в этом какой-то подвох, начинают избегать, недоверять или им становиться не интересно... На против же, если мы стараемся сами принимать решения или действуем против их воли, или же мало уделяем им времени и внимания, это так же отталкивает их... Где же правильный путь? Или это уже устаявшееся правило, от которого шаг в лево или вправо, считается невозможным?

Может в детстве я начиталась слишком много сказок, где все заканчивалось: "...и жили они долго и счастливо"? Может на самом деле такого и нет? Фантастика? Миф? Кто-то любит и страдает... Кто-то позволяет себя любить... Кто-то кончает жизнь самоубийством от несчастной любви... Кто-то платит за любовь... Кто-то покупает ее... А как же быть тем, кто верит в настоящую любовь? И хочет чтобы как в сказке они жили долго  и счастливо. Или в этом мире это не возможно?

Почему мужчины перестают дарить или вовсе не дарят нам цветы? Означает ли это, что они нас разлюбили? Или считают, что букетно-конфетный период закончен? Или они не понимают, как нам приятно их внимание, знать и быть уверенными, что нас любят?

Почему иногда мы врем друг другу, даже по мелочам, даже по таким, что иногда задумываешься зачем мы это делаем?

Подумайте, лучше когда мы пытаемся подловить друг друга на лжи и не доверять и ждать подвоха? Или же когда мы полностью отдаем себя любимому человеку не скрывая от него ничего?

...как приятно знать, что тебя любят и постоянно убеждаться в этом...

Она ехала в вагоне метро и читала книгу, мысль о новом месте не выходила у нее из головы и где-то засела в глубине. Что-то было не так или так? Новое место было на столько потрясающим, что ее это очень удивляло. "Станция Тургеневская, переход на станцию Чистые пруды" - прозвучал голос в вагоне. Она сложила книжку и вышла. Шла по переходу и тысячи мыслей проносились у нее в голове:

"Почему автор "Коллекционера" так странно показывает главного героя, почему похититель все время повторяет фразу «и всякое такое»?», «Сегодня напарник так много объяснял, все эти таблицы, формулы, расчеты, у него это уже до автоматизма дошло, ничего и у меня дойдет…», «Симба очки наконец прислал, ха-ха-ха-ха и в маячку завернул с надписью подстебывающей «теперь это твоя любимая домашняя маячка», - стоя на эскалаторе она засмеялась, -, эх, Симба, как я по тебе соскучилась», «Новое место, оно, что-то ну…хммм», «В субботу надо сдать зачет и поехать в клуб тусануть, всех увижу, потанцую…», «Нет, ну не бывает же чтобы вот так, все замечательно, коллектив дружелюбный, шеф, да чтоб всем такого шефа, напарник прелесть, работа интересная…», она зашла в вагон и уже знакомый и почти родной голос объявил следующую станцию «Сухаревскую».

«Вот оно, точно, другое отношение. Отношение дружеское, отношение, как будто я своя, отношение как к индивидуальности, к личности. Нет чувства, что ты обязана, что ты вещь,  что ты обязана кому-то. Вот оно. Боже мой, на сколько люди бывают другими. Одни ведут себя как в рабовладельческом периоде, а есть, которые… которые, которые на новом месте, разные уровни, разные абсолютно… небо и земля…».

Она наконец подобрала ключ от этой тайной мысли-загадки. И на душе стало так легко, светло и уютно, она снова улыбнулась и открыла книжку.