HackU @ groove.ru / Двое - два по одному

Я прошлым не дышу и будущим не грежу

Последние 25 смотрителей:
lavan 2021-02-22 04:27:31
Ташка 2014-08-18 23:28:44
MarGo-Go 2014-04-24 20:12:52
Valkiriya 2012-01-09 18:13:07
un_lock 2011-11-11 12:20:40
Бразилец 2011-11-09 19:44:26
Oooops 2011-11-05 15:34:37
Tasha 2011-11-05 11:08:54
VixenGirl 2011-10-22 19:38:57
$$mileGirl 2011-10-21 19:15:35
Feia 2011-07-12 15:47:23
kukulika 2011-07-01 18:59:29
бобра_взломали 2011-03-01 09:07:21
Zetfair 2010-06-02 12:21:01
BalahON 2010-05-21 22:04:22
Dana 2010-05-10 15:45:39
marlborum 2010-04-24 06:44:58
arex-1960 2010-04-17 11:37:26

Последние 10 комментариев:
HackU 2011-11-11 19:50:38
un_lock 2011-11-11 11:25:48
un_lock 2011-10-31 12:37:01
HackU 2011-10-21 02:17:11
un_lock 2010-06-09 00:35:25
ооооо 2010-01-19 01:17:54
Dana 2008-12-13 01:31:10
$$mileGirl 2008-06-21 22:03:19
thesun 2007-08-15 01:00:54
VixenGirl 2007-08-02 16:11:25

Он сидел в тихой одинокой квартире над чистым листом бумаги и  не знал с чего начать. 

За окном сумерки. Еле накрапывал дождик. Маленький. Едва он доживет до ливня. Иссякнет.

       Он глядел в окно. Пытался всмотреться в сумрак. Увидеть там хоть намек. Хоть маленькую подсказку. И не видел совершенно ничего. Кроме пустой темной улицы. Почти пустой. Потому что где-то там внизу, возле старых лавочек с облупившейся краской, сидел человек, который ждал. Ждал, когда его путь начнется.

       Он понимал это. Видел его сидящего, прислонившись к старому дубу. Видел не глазами. Видел своими мыслями и образами, но не знал в какую сторону ему сделать шаг. Множество сюжетов. Поток хитросплетений судеб. И все это никак не могло уместиться на листке бумаги. Даже начало не хотело выплескиваться на девственно чистую белизну.

      

 

       «Почему. Почему люди могут убивать тех, кого знают всю жизнь, а я не могу убить, того, кого знаю всего 3 года. Я знаю, что он мне дорог. Лишь потому что многое в моей жизни за эти три года я сделал благодаря ему. Многое что люди думали, написано мной - написал он. А то, что писал я, было написано с его подсказки. За все, что написано мной, я ему благодарен. И за многое, что написал он – я тоже говорил спасибо.

Но сейчас он мне ненавистен. Когда я вижу или слышу его имя, меня всего передергивает. Я понимаю, что он такой же, как я. Что он даже больше похож на меня чем я сам. Но это не меняет дела. Единственное когда я успокоюсь, это когда увижу, как сочится кровь из его тела».

 

       Нет. Это плохое начало. Это очень плохое начало. Даже для убийцы.

 

 

________________________________________________

 

 

Он смотрел вокруг глазами собаки. Бездомной собаки. Которая не знает куда идти. Но знает, что может идти куда угодно. Можно исходить всю землю и не узнать где ты должен быть. А можно оставаться там, где есть. И понимать что совсем не там где нужно. Странное понимание вещей приходит к людям. Когда мысли крутящиеся в голове на одну тему. Перетекают совсем не туда, куда хотелось бы. Так бывает часто. Странные страшные мысли злобы и злости. Перетекают в прямо-противоположные и обратно. И причем связь теряется мгновенно.

 

И он потерял эту связь уже давно. Лишь слушая и наблюдая за мягким течением мыслей. Которые постоянно напоминали потоки реки. Реки, которая в зависимости от берегов меняет скорость течения.

 

Его очень волновали те пороги, которые проходила «река» его мыслей…

 

Он сам не очень понимал, как он оказался здесь. Откуда он пришел и чего он хочет. Он просто стоял и ждал...

 

Стоя в тени, он рассматривал окружающее. Старые дряхлые стены домов. Покрытые то подтеками, то мхом, а где и сажей, валившейся с верхнего этажа, оставшейся после пожара.

Он не мог понять, почему стоит здесь. Хотя знал что тот, кого он ждал, не должен пройти мимо этого места. Не понимал, что его привело сюда. Однако какая то непреодолимая сила держала его здесь в этом дворике. В тени, не видимый и не слышимый никому, кто решил бы пройти этим заброшенным проходным двором.

 

       Этот двор напоминал ему кадры из «Сталкера». Только нужно убрать краски. Все. Оставить только черное и белое. И их оттенки. Полное сходство.

 

Бросив сигарету в кучку окурков оставленных им же, он вышел из тени. Серый, такой же как все, такой же как многие, и в то же время отличавшийся от них. Он пошел вслед прямой противоположностью. Пошел за ярким, выделяющимся из толпы, но совершенно такой же как она. Он ступал быстро и бесшумно. Даже не звенели осколки стекла под ногами. Мелкие, закопченные. Память о пожарах. Память о горе людей.

Начало моросить.

 

Идя по осколкам стекол, он вдруг вспомнил один из их последних разговоров. Не последний, но самый, наверное, важный. Когда они в очередной раз были одни, возле какого то дома, на заднем дворе. В одном из спальных районов города.

 

-Почему так получается?

-Как?

-Я до сих пор не привык, что ты отвечаешь вопросом на вопрос, - он слабо улыбнулся.

-А как же ты хочешь учиться, если не будешь отвечать на вопросы?

-Я знаю слова, я знаю чувства, но я просто не умею говорить, не умею писать. Ведь для этого ты пришел? - Сказал он, закуривая сигарету и медленно выпуская дым, глядя на него.

-Я пришел, потому что ты хотел, не так ли? – записывая что-то в блокнот, проговорил он, глядя из подлобья на него.

-Скажи, почему ты не захотел чувствовать ее?

Он убрал блокнот и подошел почти вплотную. И проговорил, глядя ему в глаза.

-А ты бы хотел чувствовать боль?

-Но ты же знаешь, что она не бывает одна, это было бы слишком просто, понимаешь?

Он говорил это и понимал что во многом он прав. Понимал, что чаще бывает больше боли, чем чего-то другого. Понимал это, и от того становилось так тоскливо.

-Знаешь, - сказал он, с какой то братской тоской - мне кажется, я пришел вовремя. В тебе было столько эмоций, что ты в них уже захлебывался.

-Но что бы изменилось, если бы ты не пришел?

-В тебе было столько чувств, что не начни ты их записывать, они бы убили тебя.

-Ты думаешь без тебя я не смог бы писать? – спросил он с иронией и в то же время заинтересованностью.

-Ты бы не смог полностью их вписать, вложить в слова. Ты просто не мог тогда доверять словам. – Он похлопал его по плечу – Я вовремя пришел, ты вовремя меня позвал. Мы вовремя нашли друг друга. Без чувств я не смог бы подбирать слова верно. Мы оба многому научились друг у друга!

-Скажи почему мы всегда разговариваем так?

-Как? – сказал он делая глоток из бутылки.

-Если бы записать наши разговоры, то каждая строчка заканчивалась бы знаком вопроса.

-Не знаю, может быть потому что никто из нас не знает ответов?

-Тогда зачем все это?

-Может быть мы так учимся?

-Чему?

-Говорить чувства и чувствовать слова, ты не думал об этом?

-Ты знаешь о чем я думаю.

-Я знаю о чем, но нужно ли тебе это?

-Не говори ерунды, просто попробуй понять.

-Зачем?

-Когда ты поймешь – узнаешь зачем!

-Может быть. Если не случится чего-то страшного.

-Чего?

-Ты же знаешь, каждый из нас отточил свое оружие до совершенства. Ты не думал о том, что случится если мы пустим его в ход?

-Думаешь стоит?

-Что? Думать или пускать в ход?

-Решай сам?

-Почему я должен решать один, ведь мы же в ответе друг за друга?

-Почему? Потому что «каждый выбирает для себя, женщину религию свободу…»

-Да, я помню этот стих, мы откопали его где-то в инете. Помнишь, как мы его долго читали, перечитывали. Я помню, что ты тогда думал.

-Не надо, я тоже помню…

Он перебил его.

-Ты думал, что это на словах так просто – выбирать. В жизни все иначе. – И еще ты думал что каждый выбор похож на то, как бьют стекло. Иногда осколки разлетаются в разные стороны, а иногда осколки ложатся аккуратно рядом, создавая причудливый узор.

Он сделал последний глоток из бутылки. Вытянул руку, держа бутылку за горлышко. И отпустил ее. Бутылка упала с большим грохотом, задев еще одну. Падающая бутылка разлетелась вдребезги. Другая от удара треснула и расколовшись развалилась осколками горкой.

Они посмотрели друг другу в глаза. Каждый видел боль. Один оттого, что причинил боль. Второй оттого, что услышал боль.

 

 

Глядя со стороны на эту пару можно было подумать, что это два брата просто поссорились и шли врозь. Один впереди другого. Два брата близнеца.

       Одинаковый взгляд, одинаковый шаг, одинаковые движения. Но все же они не были братьями. Они не были родственниками. Они были друг другом. Один давал другому недостающее. Они делились между собой даже не желая этого. Один давал другому слова, другой давал другому чувства. Они знали друг о друге и никак не могли с этим смириться. Каждый считал себя самодостаточной личностью.

       Они знали друг друга не долго, всего три-четыре года. Их встреча произошла после просмотра одного кино. Даже не кино, а японского мультфильма - анимэ. Один просто назвал имя. Второй решил, что он именно такой и таким должен быть человек. Каждый совершенствовал себя. Но они оба развивали друг друга. Один учился чувствовать, потому что был слишком серьезен. Второй учился говорить, потому что был слишком эмоционален.

       Они жили друг с другом долгое время пока не поняли, что слишком привыкли. Привыкли что всегда рядом. Всегда рядом, но всегда не вместе. Пока не решили, что должны жить по отдельности.

       Они поняли это одновременно. В один день. В один час. В одну минуту. Без всяких мыслей. Без всяких слов. Просто увидев друг друга. Просто сказав – ты лишний.

 

В который раз он удивлялся, каким образом попал в этот переулок. Удивлялся, как в центре города может быть такой запущенный кусочек людских судеб. Каждый дом дышал стариной и ветхостью, поколениями и стариками. В бытность свою отличавшиеся яркими красками сейчас эти дома совершенно не похожи на то кем они были раньше.

Удивлялся и продолжал идти. Рассматривая и всматриваясь. В каждое окошко, в каждый этаж этих домов.

Вдруг вспомнилось то, чего ему совершенно не хотелось помнить. Вспомнилось то, что было. То, какими были раньше. Три года не такой большой срок, однако, дружба превратилась в точные копии этих домов. Чувствовать в молодости, что ты старик не хотелось никому. Каждый знал, что один без другого не мог. Каждый дополнял друг друга. И все же они отказались от этой дружбы. Трехлетней дружбы растянутой на века.

Повернув в очередной переулок, он почему-то остановился. Сам не зная зачем, он развернулся и встретился с ним взглядом.

 

В одном переулке они остановились. Одновременно. Не говоря ни слова. Не окрикивая друг друга. Они долго стояли и смотрели друг другу в глаза. Каждый видел во взгляде свое. Один видел слова готовые слететься. Второй видел эмоции, которые кипели в другом. Начинался дождь. Это было любимое время каждого. Они любили дождь. Они дружили с дождем. Они ждали его, как ждут единственного друга. И он пришел.

У каждого было свое оружие. Они знали, что кто-то из них сейчас уйдет навсегда. Лишь потому, что они уже больше не хотели быть тенью другого. Они ждали и держали наготове свою смерть друг для друга.

 

-Я знаю тебя, я создал тебя

-Я знаю тебя, ты никто без меня

-Мы разные, я…

-Мы разные, ты…

-Ты не умеешь говорить, слышишь?

-Ты не умеешь чувствовать, понимаешь?

-Ты же видишь, что я боюсь, лучше бы ничего не было.

-Ты же слышишь мои слова страха, я бы все изменил.

-Все-таки мы одни, два по одному.

-Все-таки мы одни, не вдвоем

-Я благодарен тебе

-Спасибо тебе

 

У каждого было свое оружие.

У одного слово «боль». У другого чувство причиненной боли.

 

Им просто было тесно…

 

 

©HackU

 

 

Коментировать здесь

000.1(use) + 000.7(db) + 001.1(verify) + 017.5(site_) + 019.3 msec / = 0.011